7 abril, 2009.
Subiendo la colina me encuentro con un mundo paralelo, un mundo que se construye solo. De él me separa una reja y en él se respira tristeza, huele a flores, a incienso. El viento me pega en la cara. ¿Qué nos separa de él? La edad, la enfermedad, sucesos súbitos, traiciones, privaciones, muertes voluntarias.
Sobre los otros caminan los que respiran, y se encuentran solos en una cajita de madera que se corroe con la tierra que tienen encima, se los comen los gusanos, la lluvia, la eternidad. Pero ellos ni sienten, ni escuchan, ni saben, ni están.
A todos nos espera una cajita de madera hecha a nuestra medida, nos esperan las flores y la tierra, nos esperan los gusanos.
Nos consumimos día a día, hora a hora, minuto a minuto, pero al final no sentiremos el descanso ni las voraces mordidas de nuestro entonces tiempo ajeno.
Sobre los otros caminan los que respiran, y se encuentran solos en una cajita de madera que se corroe con la tierra que tienen encima, se los comen los gusanos, la lluvia, la eternidad. Pero ellos ni sienten, ni escuchan, ni saben, ni están.
A todos nos espera una cajita de madera hecha a nuestra medida, nos esperan las flores y la tierra, nos esperan los gusanos.
Nos consumimos día a día, hora a hora, minuto a minuto, pero al final no sentiremos el descanso ni las voraces mordidas de nuestro entonces tiempo ajeno.
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